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Este verso é meu

Não o queira copiar.

Ele está feio e rasgado, fede merda

e tem a cor nojenta do coco.

Foi contabilizado com as lágrimas materna dos filhos que não pari,

Com os gritos nos cantos dos becos

Com o estrondo das capsulas deflagradas da escopeta da dor.

Estes versos sem tempero

Com odor, tem as tripas alucinadas

Querendo na sua seca garganta

A farinha para engasgar a fome do desespero.

Os olhos que deparam com estes versos se arrepiam,

Tem medo, trocam de calçadas,

De longe sentem o mal cheiro

Da merda do descaso e

Das famílias desestruturadas.

São os versos da morte!!

Da agonia infinita,

Que entra em qualquer residência

Desagregando famílias, vilas e ruas, quisa um estado.

São os versos da agonia

Do crack sem bola ou magia

Do pernoitar no precipício e se jogar em qualquer chão

Mas que no prazer repentino

Transformou toda a sua vida

Numa triste história marginal.

O olhos que fogem do asfaltos são os mesmos a sentirem pena

E a desviar seu olhar, substituindo o foco por vitrines,

Agarrando sua bolsa e apressando o seu andar.

Os versos que gostaria escrever deveriam ter a missão

De não dar voz e nem olhar para aminha poesia, porém

Deixar gritar o verme do hoje, marginalizado,

ter o dever de cegá-los de amor,

alimentá-los de fé

E deixar o moleque ter um sonho menino

Quem sabe um dia ser um Pelé.

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De onde me chegarão os versos,

Temas soltos no espaço,

ansiosos para um ouvido,

olhar, criação?

Virão como uma engrenagem de informes,

juntando a cada instante palavras,

Significados, sentimentos pendurados

No móbile do viver.

Chegarão sem pedir licença,

Invadirão todo o meu ser que por horas penso

Ser meus tantos assuntos, tantas inspirações.

O radar está ligado até no sonho

Captando as falas fantasmagóricas do espaço.

Cesta a caçar a beleza das borboletas

sem aprisionar a sua liberdade voadora.

Não são meus todos os versos que faço!

Capturo-os com a minha atenção

Afinal pra que me serviria ter intuição?

Ser poeta não é só ter um dom.

É compromisso, é escolha, é decodificar o sentimento

Do outro e acreditar que é transcreve apenas o seu.

É ser uma antena ligada no ar que invade as células da criação,

é estar disponível para ser escolhido.

É ser porta voz dos sentimentos

Entre o ser o estar e a desrazão.

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Vigilância! É preciso guardar a vida. Ela está pronta para emergir suas células de descobertas aos quatro cantos do universo. Mantermo-nos em alerta, é o mais certo!

Vigiar com o olhar os cantos do sentimento, os pensamentos escusos... Despertar o outro lado, o da coerência e partir para a consciência de ter cumprido a jornada.

Será o corte certo do pensamento tão vil que trará o sucesso do outro lado sutil? Mas, é preciso vigiar, os sentimentos e a mente estão sempre a fantasiar. A fantasia é livre, porém a ação é preciso ser contida. Se acontecer o descuido e deixá-la ser conhecida de certo trará seqüelas para o dia prescrito .

Com clareza nos detalhes do bem viver, vigiar é nossa sina! De um lado atento o homem,do outro a mulher adormecida e se ambos despertarem para que vivem a sonhar acordara o universo e de nada valerá a perda do tempo a vigiaro os seus entre olhares.

Diante certos momentos em que a chama se expande o gelo será a fonte amortecedora dos danos, não haverá conseqüência diante da obediência. O que o desejo chamou de uma paixão inebriante será apenas uma posição de infante que não alterara o destino de dois seres nesta terra operante.

Portanto, sempre atentos, vigilantes, não vamos pecar pôr instantes o que vem a mente aflorar, sejamos eternos amantes sem ninguém para testemunhar.

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GENÉRICO

De tudo ao qual o meu peito se enternece e

Guarda em forma de sentimentos, dos versos simples

que o conteúdo ele acolhe, fiz riscos de acomodações.

São reflexos dos meus gritos do passado,

Onde os lamentos da minha alma se recortam e costuram na memória,

Deixando o presente livre de medicações

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MOVIMENTO DA VIDA.

A onde lancei as flechas da agonia,

Saíram riscando o ar e se alojaram no infinito?

Será que foram parar lá, onde o mar encontra o céu

e se perde no brilho do azul?

Talvez tenha desbravado por uma montanha

Em um país desconhecido ou quem sabe se transformou em canto

Para calar o meu grito?

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O AMOR
QUANDO CHEGA QUEBRA AS BARREIRAS INVISIVEIS DA INCOMPREENSÃO

ELE NOS PREENCHE COM A SUA SABEDORIA E NOS FORTALECE O ESPIRITO NOS DEIXANDO MAIS COMPREENSIVOS COM O MUNDO.

QUANDO O AMOR É DOLOROSO, CIUMENTO E POSSUIDOR, É POR QUE SAIU DA POSIÇÃO DE AMOR E SE TRANSFORMOU EM PAIXÃO.

O AMOR NÃO É POSSUIDOR É MULTIPLICADOR, NÃO É ALGEMAS É ALFORRIA, NÃO É COBERTO DE LÁGRIMAS É A PELE REJUVENECIDA, É A ALMA ENCANTADA DO ADOLESCER EM RISOS BARRULHENTOS DE FELICIDADE SEM SE DAR CONTA DA IDADE.

QUANDO O QUE CHAMEI DE AMOR COMEÇOU A INCOMODAR A MINHA PAZ INTERIOR, A TIRAR O BRILHO DO MEU OLHAR E FRANZIR A MINHA TESTA,

PERCEBI QUE JÁ NÃO AMAVA, PRENDIA MINHA ALMA NO OUTRO E ME PERDIA,

NÃO CONSEGUIA ME ENCONTRAR, POIS JÁ NÃO CONSEGUIA ME AMAR.

COMO AMAR AO OUTRO SE DEIXAVA O MEU SENTIDO DE AMOR EM UMA TÁBUA PRESA A MINHA FRAGILIDADE DE POSSUIR?

JÁ NÃO AMAVA, MENDINGAVA ATENÇÃO.

PRA AMAR NÃO É PRECISO ESTAR, E SIM SER!

PARA ESTAR É IMPOSSIVEL PRENDER AS ALGEMAS DA PAIXÃO, ELA POR SI JÁ É ESCRAVA DO PRAZER IMEDIATO.

LIBERTA QUE SERÁ BORBOLETA!

OLHOS QUE ENCONTRAM OS OLHOS NO BELO DE VIVER, NAVEGAM NO COMETA DE MAIS AMAR SEM A UMA PESSOA TER!

Veremos rosas a onde há somente uma flor. Os olhos que se encantam com os símbolos do amor, nem sempre possuem a verdadeira visão, os olhos que reconhecem as potencialidades da

alma, estes estão alocados na liberdade do coração".

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A minha tez é clara, o meu cabelo anelado, meu nariz afinado e os quadris arredondado, a minha terra é esta.

De que lado me encontro? Num corpo que traz etnias diversas , num jeito próprio de um povo.

O meu pai dizia branco, minha mãe mulata diz, minha avó italiana, mas é a África a minha raiz.

Identifico-me com o tambor, ele me chama, ele me encanta, ele me dá recados de longe, ele mensageia meus ancestrais, o tambor mexe na branca o quadril da mulata, e me deixa livre para transmutar de culturas e crença.

Como se fosse tão meu este entender de orixás e santos, me encanto com a avó de angola, com o Jorge de Roma com a brandura dos Êres da praia da Barra com minha Nanã Santana, ou com uma linda

Vovó Baiana

Quando peço a um santo grita o meu lado europeu, quando chamo um orixá grita o meu lado Africano.

Que terra é a minha?

Que povo é o meu?

Porque amo tanto o branco, o índio ou o Africano?

O índio que mora no meu avô Laurindo, é o índio que colore a minha íris que me faz transportar para a floresta e correr nos meus sonhos para a Grécia, para os confins da minha identidade, para o início desta magia chamada miscigenação, tez pura da etnia.

Não há branco que me assuste, não há negro que me ofusque, o que me tira do sério é o brilho da lantejoula, a pena que se levanta no cocá do meu avô e no mágico tambor que deixa o meu corpo descompassado fazer o mais lindo bailado quando toca o meu pé no terreiro, e o meu coração brasileiro pede maleme a Oxalá e sonha com minha Bisá escrava de Minas Gerais, trazida lá de Angola para misturar esta cor e deixa rastro de negra na branca tez dos descedentes da minha avó Portuguêsa.

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Pé da Moleca


por Valeria Barbosa - 20/06/2012 Largo do Anil \| RJ

Pé de Moleca

O meu umbigo está enterrado na terra do meu quintal.

Se a terra adoece o meu corpo padece.

Se a terra não produz o meu dia será opaco.

Verso sem ação,

Verso sem produtividade!

É beco sem saneamento,

É caixa d'água vazia,

É criança sem escola

Mulheres sem moradia,

pessoas sem desenvolvimento.

É uma terra cinza,

onde o azul e o verde se extingue diante da nossa cegueira.

São versos descompromissados com a memória.

Economia de tempo, de palavras e jamais de ação.

O meu umbigo está enterrado nas cordas de uma população.

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O amor pela vida!

De forma alguma eu deixarei de amar.
Não irei colocar vendas na decepção
nem sal nos meus olhos.
Vou somente amar.

Quero ter a memória fraca e um amor imenso.
Não estou querendo perdoar por ser nobre,
quero somente amar.
Deixar o que passou ser apenas passado,
pra não ser sequer amado,
apenas um ponto final.

Disposta a amar o que já amo e o que ainda tem pra chegar.
O locomotiva do meu amor quer conhecer novas estações,
não tenho tempo para reconstruções
sequer esperar que uma situação melhore.

O que quero está ótimo,
livre,
disposto a amar,
apenas amar sem rótulos ou amarás.
Agradecendo a luz do dia e a escuridão do anoitecer.

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Amor oculto

Vigilância! É preciso guardar a vida. Ela está pronta para emergir suas células de descobertas aos quatro cantos do universo. Mantermo-nos em alerta, é o mais certo!

Vigiar com o olhar os cantos do sentimento, os pensamentos escusos... Despertar o outro lado, o da coerência e partir para a consciência de ter cumprido a jornada.

Será o corte certo do pensamento tão vil que trará o sucesso do outro lado sutil? Mas, é preciso vigiar, os sentimentos e a mente estão sempre a fantasiar. A fantasia é livre, porém a ação é preciso ser contida. Se acontecer o descuido e deixá-la ser conhecida de certo trará seqüelas para o dia prescrito .

Com clareza nos detalhes do bem viver, vigiar é nossa sina! De um lado atento o homem,do outro a mulher adormecida e se ambos despertarem para que vivem a sonhar acordara o universo e de nada valerá a perda do tempo a vigiaro os seus entre olhares.
Diante certos momentos em que a chama se expande o gelo será a fonte amortecedora dos danos, não haverá conseqüência diante da obediência. O que o desejo chamou de uma paixão inebriante será apenas uma posição de infante que não alterara o destino de dois seres nesta terra operante.

Portanto, sempre atentos, vigilantes, não vamos pecar pôr instantes o que vem a mente aflorar, sejamos eternos amantes sem ninguém para testemunhar.

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